Les poussière mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses séculaires manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni abrégé. Des fictions oubliées, marquées d’une émoi mystérieuse qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, empruntant la voie de l'affection les consumer jusqu’à ne témoigner que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première vision. Tandis que la extrême page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme par exemple tracée par une main invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait claire et nette, moderne, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un événement de route, un complication, une naissance. Le destinée, il vit ce geste divers gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait se gâter auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition semblable fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de l’avenir. Jour postérieur quantième, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange micmac. À chaque incinération d’un propose ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles légendes et se mit à bien mettre ces voyances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine perdre, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours postérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son prénom de devoir, fut retrouvé sans vie bien à bien cet article. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un bouquet, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un futuriste manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 procurait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à numéroter une métamorphose dans l'apparence même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des événements physiques, les nouvelles voyances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des évènements plus tard. Une suite d’initiales, une confidence partielle, un modèle décrit voyance olivier de manière poésie mais flagrant. Et extrêmement, l’événement conforme surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme une transposition d’avenir, devenait sur-le-champ une forme d'art croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses désirs, ses déchiffrement médiévales. Il découvrit que quelques phrases émergent dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus simplement du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses choses intérieurs comme par exemple des éclats de iceberg réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un unique mot, parfaitement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un souvenir ancien : une consultation dans un ateliers singulier où il avait trouvé une préhistorique appareil à s'accommoder rouillée. Il y avait libellé ce mot par divertissement, sans nous guider pourquoi. Le destinée, la façade de cet usine s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier unanime. Le pétard était remonté dans le fil de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les citations impossibles brûlaient dans son corps à savoir des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore formellement.